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EL ADIÓS DEFINITIVO A CHAPINGO, EL ESCRITOR Y LOCUTOR PATAGÓNICO

SUS RESTOS DESCANSAN EN EL CEMENTERIO DE EL BOLSÓN 
Este mediodía fueron inhumados los restos de quien en vida fuera Juan Domingo Matamala, el escritor patagónico que falleció el pasado lunes 9 de Julio, en la ciudad de San C. de Bariloche. El cortejo fúnebre estuvo acompañado por familiares y amigos, ex alumnos, compañeros de la radio LRA57 Nacional, colegas de la profesión y escritores de El Bolsón, entre vecinos y viejos pobladores de la localidad.    



Un sentido homenaje al pie de su morada final fueron los momentos más emotivos y sentimientos de dolor por la despedida del historiador.

Matamala dejó una imborrable huella a su paso por la vida, tanto en esta localidad como en la Región Sur de la provincia de Río Negro, donde se desempeñara su labor como docente.

Matamala había nacido en El Bolsón el 22 de agosto de 1951 y este año cumpliría 67 años, luego de una extensa carrera como profesional de radio y escritor.

Ante el adiós definitivo, hubo palabras de despedida por parte de sus pares, los escritores de la cordillera, que no pudieron evitar el llanto ante la dolorosa partida.

Estuvieron presentes, Carlos Santamarina, Cora Gábras y Damián Bruno Verón entre otros, para dar lectura como despedida, las estrofas de la escritora Silva Rodriguez:  


  A Juan…

Dónde se va un poeta cuando el cordón
de plata se estira hasta el final.
Su alma blanca, su blancura de alondra, sus alitas urgentes
de brillo ante la miel. Dónde es que se deshojan.

Creo con firmeza de tierra...
que está a mi lado, al tuyo,
al lado de cualquier ternura. Con un oído presto al amor.
Su sangre tinta escribe sobre el viento de la tarde. Justo cuando un instante empieza a ser penumbra.
Se ve en la cima, en el extremo oscuro de un ciprés solo.
El hilo sangre tinta se hace letras translúcidas y ciertas.

Luego, te escucharán en el trino natal de cada ave,
en las diucas, las yoicas, los pitíos,    
los zorzales al atardecer.
En el trino metal de los chorrillos,
en el gris de la nieve y
en la pequeña huerta de tu barrio sencillo
como todo poeta.

Habrá una huella hundida bajo la luz
y allí mismo,
cualquiera sabrá que no te has ido.






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